Je pense au banc de marbre de Vérone.
Aux marches défraîchies et bancales du Castel Sans Pietro. J’enlaçais encore vos torses de lames, vos épaules de chaînes, sur mes joues prisonnières de larmes. J’enlaçais encore vos cœurs de mon âme amicale, vous me transperciez de vos armes. Itinérant, vous avez repris la marche des faux rivages, des vagues commencements incertains. Terre brûlée, embryon calciné, palais de décombres et de cadavres. L’horizon vous est de nouveau vierge, néant rassurant, à maculer, un printemps obscène, immonde et chaste, une lumière sublime.
Vous êtes funambules d’armures dans ce pays, ou peut-être que des amants vous y noient pour vous sortir de mon abîme, ils vous extirpent du liquide spumescent.