Elle était comme une caryatide.

Elle portait au-dessus d’elle le poids d’une magie ancienne, elle avait cette aura d’occultisme,

cette force totémique, ce parfum de sacrilège, bref,

c’était une intrigante chamane de salon.

Elle aurait dit : « Je suis de la race de ceux qui ne meurent jamais vraiment,

je courbe les fétiches et je dirige à ma guise les djinns obséquieux et fourbes. »

Elle connaissait tout de la nuit, de cette heure où tout fourmille, où tout se réveille, quand le velours s’agite dans un froissement et que les dalles funéraires grincent.

Elle entendait tout du monde, des hurlements sioux aux distorsions vaudou.

Confortable et sensuelle au milieu de cette agitation festive, elle me fit comprendre que, complice des ombres, elle m’assaillirait bientôt pour un peu de ma lumière.

J’ai éteint mes scrupules, refoulé ma peur et, plein de zèle, j’ai effleuré la Gorgone que je m’imaginais et qui n’était en réalité qu’une angélique, une douce discrète.